Muchos amigos, muchos recuerdos

Por el blog de @turint, conocí esto del timeline movie maker y pues me animé a hacer el mio. Bacanisimo! Pues, no entiendo por que no me salen otras fotos pero bueno, igual me quedo muy bacano. Aquí les dejo

Mi comadre y yo

Ni ella toca acordeón, ni yo canto vallenato; Pero los mejores brindis de la vida se han hecho entre mi comadre y yo.

Cuando mi comadre cumpleaños, yo no existo ni existiré para otra persona. En su cumpleaños, El mundo baila la canción que mi comadre diga porqué lo ordeno yo.

Mi compadre es mi llave y mi ahijada es la mejor sonrisa jamás dibujada. Pero mi comadre es aquella que aunque dude, sabe y jura el amor que puedo sentir por aquella que en esos días tenga prestada mi atención.

Cuando mi comadre pregunta es obvio que sabe la respuesta; Y aunque muchas veces acierta, otras veces descontexta con mucha razón.

Mi comadre brinda con mucha alegría. Y yo brindo con ella, en voz baja pero con todo, todo mi corazón. Porque no hay dicha más grande que la causa una amiga que un día te invita, así, a secas, a hacer parte de la familia, como padrino y como compadre, pero sobre todo para cerrar un lazo eterno llamado: Mi comadre y yo.

Me dedicaré a escribirte

Tengo una colección de sueños contigo: Todos los colores, todos los olores y con todas las razones. Guardo paquetes enteros de recuerdos inconclusos contigo. Tengo los mismos anhelos del que me hablan tus ojos y sin embargo aun no te decides a vivir.

Me dedicaría a vivirte, a detallarte en cada en cada poesía. Me dedicaría saborear todo por ti, a sentir tu alma en carne viva. Podría dedicarme a recorrer los caminos que sueñas: los empedrados, lo arenosos y los que piensas construir. Podría hacerlo todo, sí me lo pidieras o no, pero no sería lo mismo “hacerlo por ti” que “hacerlo contigo”.

Me dedicaré a escribirte desde aquí. A relatarte estos momentos en los que aun no estás, pero te espero. Me dedicare a escribirte y dejarte cartas bajo mi almohada. ¡Juro que te escribiré intensamente! …Aunque mi mundo se quede inmóvil ante tu inexistencia. Reservaré todas las parcelas que broten amor y las cuidaré por ti. Me dedicaré a escribirte hasta el día que decidas nacer y ese día, JUNTOS, escribiremos una nueva historia.

Nada que hacer y mucho por escribir

@Vlvi, No es poeta, escritora o artista, pero si una Bloggera pura del ejercicio bello de escribir por escribir, que se deja llevar por cada palabra sin miedo a donde termine. Ella, la que seguramente escribe con una copa de vino al lado y escuchando buena música, fue la que me dio ese placer de leerla estos días de #BloggerSecreto. 

Con @Vlvi me rei muchísimo! Sobre todo en esos post dedicados a nosotros los hombres. Me hizo sonrojar mas de una vez, me puso a pensar con su post de “Dormir juntos ó tener sexo”, que por cierto me recordó mucho este que yo escribí acerca de tal placer: Mi mano en tu seno

Aunque nunca había leído a @Vlvi y creo que tampoco a mí, quiero que sepa que se ha ganado un seguidor muy especial que la leerá placenteramente, que hará su mejor esfuerzo por demostrarle que los hombres no somos tan “Miserables” como esos que dicen “Te he engañado pero nunca te he mentido”

@Vlvi, por favor!!… No me envíes a los Rompepiernas!! Aquí te dejo un regalito Clásico pero con mucho cariño:

El insomnio de las hormigas

Contar pulgones ya no funciona. No recuerdo exactamente cuándo comenzó este insomnio; No sé que lo origina ni en que pienso cuando no logro dormir. Mi trabajo de obrero, mi gusto platónico por la reina y mi aracnología son los tres temas principales con mi psiquiatra. Ayer me le lancé a un zapatazo en medio del desespero. Estoy perdido.

Sé que todo terminará mal como paso con mi madre. Sé que todo el trabajo se vendrá a pique con el invierno. Nada funcionará. Mis horas están contadas, Ni se molesten en querer festejar mis 22 días de vida. De este hueco no salgo.

He sido grillo y he sido oveja, y en ambas reencarnaciones tuve insomnio, pero nunca una tan traumática como la de ahora. Este trabajo de hormiga, este desamor y esta fobia al mundo me enferman, me enloquecen cada vez mas. Hoy soy una maldita hormiga que no raciona ni guarda comida para mañana. Hoy soy una maldita hormiga que espera al zapato gigante que aplaste su cabeza

C´est la vi

Reconozco en tu mirada la nobleza de una cálida mañana.

No podría contar mejor esta historia que como la vida misma la está contando. La felicidad de unos es la tristeza de otros, C´est la vi. En esta película hemos actuado de villanos y de héroes, a veces mas tiempo en el uno que en el otro.

El ultimo día que vi a mi tia-abuela Socorro fue para despedirme, yo me mudaba a otra ciudad y ella me tenía un regalo. A decir verdad, nunca valoré ningún detalle que pudiese tener ella conmigo; Típica cualidad de los miserables como yo. Sin embargo, esta vez me sorprendí. Socorro me regalo su estampita del Ángel de la Guarda. No me regalo una estampita nueva, me regalo la suya.

La vi y recite casi de memoria. “Ángel de mi guarda, mi dulce compañía, no me desampares ni de noche ni de día”: Viaje directo a la niñez, época linda de personitas nobles y amores de bicicletas. Socorro no me regalaba una estampita, ni protección, ni nada de eso; Ella acariciaba mi historia, me estremecía, repintaba los detalles que mi rutina había olvidado. La guardé y nunca mas la saqué… Hasta hoy

A veces la vida parece una sabana de retazos; Uno no le va encontrando el sentido a nada, ni idea de porqué aquí es blanco y continuo es negro. Como este Post! Que comenzó hablando de felicidad, villanos, de la tia-abuela, Ángeles y quien sabe con que va a terminar.

Pero hoy llegamos al retazo faltante, El que da la forma. Hoy una estampita que creía guardada se personifica, Así…! De la nada; Y no, no estoy hablando metafóricamente aunque a veces pareciera. Este retazo de mi vida me pone a actuar de villano, a entender este personaje al cual odiaba cuando yo era el héroe azul de mi historia. Hoy llega un Ángel que creía perdido a darme cachetadas a diestra y siniestra cuando la beso. Hoy disfruto un retazo de mi vida, con un futuro incierto, poco probable, pero que igual disfruto.

Lo que mi Ángel no sabe (Y no se lo pienso decir) es que su sabana, la cual cree blanca y continua, también está hecha a retazos; Que yo soy su parche negro. El que la hace menos inmaculada, mas colorida. El que le puede cambiar su historia de júbilos solitarios, de desganes, de salvaciones precipitadas. Lo que mi Ángel no sabe (Pero algún día se lo pienso a decir) Es que este momento de nuestras vidas podría ser un retazo de felicidad, o podríamos juntar nuetras sabanas y cobijarnos en sonrisas para siempre.

Un estado de Bacanería

A la memoria del viejo Hugo, El Bacan Mayor. Que descanse bacano!

Hace un tiempo se me dio por decir que a ese momento de mi vida le llamaría “Inspiración” y al rato alguien pensó "Ya se volvió enamorar este pendejo"; Falso.

Pensar que siempre o casi siempre la inspiración va ligada con el Amor es un craso error. ¿Acaso los poetas malditos escriben “Enamorados”? ¿Acaso todas las canciones hablan de amor?

En mi caso me inspira la Bacanería. Ese estado de la mente que nos pone chévere, bacanos, libre de alcohol ó drogas pero con ganas de volarlo todo, de brincar alto, de reírse de cualquier bobada, de mamar gallo y de poner la asertividad al máximo.

Ser un Bacan me inspira a vivir bueno, a gozarme esta película propia. Ser un Bacan le pone límites al hijueputa que llevo por dentro, el que me avergüenza en ocasiones, pero que igual tiene derecho a salir a ratos.

Las noches claras, Los días oscuros

(Ni las poesías ni las canciones tienen la culpa)

Que en las noches te pienso no sería nada nuevo para ti
Que en el día me escondo en tus recuerdos susurrando tú nombre tampoco lo sería
Que los días son oscuros y las noches claras, Que tú recuerdo es frío pero me acalora
Que estas pero no estas, que te siento pero no aquí

Nada de esto es nuevo, Todo lo conoces
Cada palabra están mía como tuya
Hasta que te digo, así... sin más ni más
Que la cometa que un día hicimos apareció en el San Juan de la casa
No callada como la dejamos
Sino gritando anhelos y desesperos por volver a ser volada,
El día en que vuelva salir el tan olvidado sol

Entre realidad y ficción

Esto de escribir un Blog es una vaina bien bacana. El autor postea, lectores y otros Blogger comentan, te felicitan, te dan animo para seguir escribiendo, luego aparece un troll y te putea (muchas veces el troll es mas sincero que los demás) pero sigues posteando y se crea un combo bacano de Blogger, amigos, trolls, mas amigos y novias que luego se convierten en amigas.

Hasta que te enamoras y se jode todo.

Hace poco prometí que volvería a postear aquí pero ha sido difícil retomar la costumbre de escribir por escribir. Entonces recurrí a la mas fácil, releerme todo lo que había escrito hasta ahora y debo confesar que fue ejercicio bastante burlesco. Me reí muchísimo de mi mismo, tanto que en los comentarios finales siempre estuve del lado del troll.

Creo que todo comenzó con el Comunicado 011 donde ponía en resumen mi vida hasta ese momento para comenzar a escribir. Mi perro había muerto, la moto no estaba en venta y se empezaba a construir una terraza en mi casa. Es decir, nada productivo

Luego escribí sobre 3 Hipótesis de "por que termine empapado de mar y con una botella de aguardiente escondida dentro de mi computador a las 4 AM" y El impactante mundo de un Fideo que eran ejercicios de mezclas entre realidad y ficción… Es decir, nada productivo y además muy pendejo

Amanecer en Bagdad también fue un ejercicio de crear un historia con base en una fotografía, como lo había hecho antes en la Universidad… Es decir, nada productivo

Luego ya me puse Existencialista con ¿Cuantos pasos faltan? Y ¿Porque escribo? y aquí si encontré algo de lo que buscaba (Para que vover a escribir?):

“…Después de esto, empieza de nuevo el desfile, prosigue la suma
de horas y días. Lunes, martes, miércoles. Abril, mayo, junio. 1924, 1925, 1926.

Esto es vivir. Pero al contar la vida, todo cambia; sólo que es un cambio que nadie nota; la prueba es que se habla de historias verdaderas. Como si pudiera haber historias verdaderas; los acontecimientos se producen en un sentido, y nosotros los contamos en sentido inverso.”

Con este empecé a escribirle a Ella, 3 Años (Muy serio); y con este le escribí a ellos Los genios del SFF (Muy bacano). Con este Maldita sea León Bruno hice un llamado que creo que funcionó.

Mentiras y Anedoctas fué mi mejor post. La perfeccion de la mezcla entre realidad y ficcion que siempre me ha gustado

Si me preguntan por lo mas absurdo pero real, diría que este fue el campeón Hoy presentamos: Un enviado de Dios… Pero si me preguntan por el qué me dio mas duro, seguro sin dudarlo diría que este Mamita

Con este aprendí muchísimo! Esto debería ser un cuento chino y con este me embriagué demasiado Laguna Absenta (Pero mucho mucho!!)

La noche mas larga del mundo también es un cuento entre realidad y ficción y lo escribí para una amiga que nunca conocí. 25 + 2 (El del vaso de coca-cola) es un discurso del que tiene derechos cuando cumples años, pero Nosotros los miserables era (ó es?) mi cruda realidad.

Hasta que llegué al Post que nunca quise escribir. El peor capitulo de mi vida. El que no mezcla ficción aun que lo pareciera. El que huele a podrido y daña todo. El que me gustaría negar y decir que lo escribí ebrio pero la dura realidad es que estaba mas sobrio que nunca. Un post miserable en todo el sentido de la palabra Un poeta muerto no asociado

Exorcizado ya, Me dedicaré a rellenar y narrar en este Blog hasta el dia de mi muerte , ó hasta el dia en que me vuelva a enamorar en el peor de los casos

Las amarguras de las cicatrices

Comienzo a este post sin saber donde va a terminar; En la basura, tal vez… como los que he escrito últimamente.

La verdad, si fuera mi, no estaría escribiendo. Solo tomándome el café y punto. Pero las amarguras de las cicatrices duelen demasiado y su llanto son letras. No hay nada que se pueda hacer. Nada que se pueda decir. Tal vez escuchar música del folclor Boliviano seria lo único que no me recuerde a ella… Pero tal vez el subconsciente recuerde el “porque es que no quiero recordarla” y zas! Se me fabrica otro recuerdo instantáneo de ella

Me quedan dos dedos de café. Tal vez vaya por otro. ¿A quien carajo le importan los dientes amarillos cuando se tiene un corazón negro? Si, Negro como un cuervo o una María Mulata.

Acabo de vomitar en la taza del café y curiosamente ahora está mas caliente que cuando lo comencé a tomar. También esta mas negro y mas amargo. Es un asco completo. Una porquería en todo el sentido de la palabra. Creo que no lo tomare mas… tal vez solo un sorbo.

Los sabores ya no me importan. Los colores de las letras tampoco. Siempre termino escribiendo de ella aunque diga que me importa un culo. Soy muy terco para dejar de escribir sobre ella, a la que siempre le cambio el nombre pero nunca su par de tetas… por muy amargas que sean las cicatrices.